Туманом покрыты страницы книги о правде,
Той, что я так не люблю, той, за которую гладят,
Хвалят и льстят, которая мне не нужна...
Но так привычно давать всему имена.
Вот, например, за что меня любят люди?
Ведь не за имя и стих, а за то, что наглажены брюки,
Что хороша, что мила, а в душе досада:
Разве оно мне, простите, надо?
Да, я, быть может, раньше была и лучше,
В чем то добрее и справедливей... Глуше
Шаг мой заметный, и сигарета с пеплом
Жгет пальцы зло, и синица кружит над этим.
Знаете, все это фарс, ведь сказать по-правде,
Мне не нужны ни ролс-ролсы, ни чьи-то объятья,
Просто хочется мамы услышать голос,
Вот кто не врет, остальное - чужое, хворост.
***
© Copyright: Яна Орлова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117103108692
Свидетельство о публикации №117103108692
Рецензии