Осень

Все начинается в двадцатых числах сентября,
когда я впопыхах бегу от чувства,
что надо что то делать. Иногда,
мне даже от людей бывает грустно. Впрочем-
не всегда.

Когда проходят первые дожди,
когда сентябрь завещает долго
жить. Кого нибудь любя.
(что, кстати, тоже
есть огромное искусство)

Потом ложатся первые снега,
и в воздухе - громада слов и мыслей.
Пока не лед, пока еще вода,
мне хочется успеть себя отчистить
от векового инея тоски.

А после, с наступлением зимы
вокруг рыдают сотни расставаний.
Для многих отплывают корабли,
для многих осознанье отплывает,
что в этом мире не они одни.

Так наступает новое. Земля -
ничто иное, как подставка для асфальта.
Тот, в свою очередь, подставка для меня,
подставка для судов, парковок, зданий.
(такое чувство, будто что то упустил)
Примерно в этот миг я думаю "а зря
я был таким глухим в начале сентября".
И скучно, завидно и странно. До свиданья
некому сказать. Прощанье, впрочем, тоже факт
ничем не лучше, чем постылое молчанье.