Розовые скворцы

Ах, птицы странные!
В Крыму таких  не видели!
Их розоватый облик сердцу мил.
Мечети Самарканда зноем выбелил
многоязыкий азиатский мир.
Не позабуду, как  вдали от дома, мне
кольнуло сердце счастьем и тоской:
– Ах, эти птицы! – вроде бы знакомые,
а с дивною окраскою такой.
Всё гомонят, снуют, перекликаются,
в садах роскошных прячутся дворцы…
У гида я спросил: – Как  называются?..
Ответил гид: – Индийские скворцы…
Базары Бухары, верблюды, сладости,
гробница Тамерлана, изразцы.
Но светится душа от тихой радости:
– Индийские, – а всё-таки, – скворцы!
 И долго душу трогало и трогало,
мне грезилось, мечталось…
Только вот
над минаретами с высоким рокотом
высверкивает в небе самолёт.
След реактивный небо делит надвое,
делёжка  это  свой  таит резон,
где хлопковые  или виноградные
плантации ушли за горизонт.
А там граница.  И контрабандистская
быль возникает в памяти души,
и  молча постою у обелиска я
героям-пограничникам в тиши.
От века никуда уже не денешься.
Иду с людьми в музейные дворцы,
и розовым огнём пылает деревце –
так облепили деревце скворцы.
Я по складам шепчу любимой –
с к в о р у ш к а! –
во рту как будто  тают леденцы,
и минареты плавают над городом,
и гомонят индийские скворцы.