Сто ртов кричали: «Ты глупец».
Лишённый дара провиденья,
Теряя долгие недели,
Я пас блуждающих овец.
Под кедром молодым присев,
Следил, как овцы щиплют зелень,
Лицо я умывал в росе,
Верхом катался на газелях.
Карман мой, может быть, и пуст,
Но что-то есть важней кармана.
Я нищ, я беден, может – пусть,
А сердце, – так сплошная рана.
Но в зыби подо мною плот,
Я наг, но я здоров и зрячий.
Ещё не всё решает плоть,
А дух гораздо больше значит.
Здесь дождь – мой душ, а небо – кров,
Здесь есть постель и пища даже,
Течёт ещё по жилам кровь.
Я жив, дышу, и это важно.
Овец, гуляющих вокруг,
Стрепали волки как-то ночью.
Пришедших же ко мне на луг,
Не докоснулись зубы волчьи.
Мне Бог помог овец спасти.
К чему мои стихи про стадо?
Кому-то деньги делать надо,
Кому-то и овец пасти.
Игорь Уваров - 2003 год
Пастырь
© Copyright: Игорь Евгеньевич Уваров, 2017
Свидетельство о публикации №117103103060
Свидетельство о публикации №117103103060
Рецензии