Гонимые ветром плывут облака
Подбрюшьем темнея, чернея...
И эта незримая чья-то рука
Выводит всё ярче, жирнее.
Куда-то плывут... Горизонт – закрома.
Не в пропасть. Без умысла злого –
Обычная осень, а словно роман,
С прологом его, с эпилогом...
Так, чтобы всё время горела свеча,
И слёзы казались всё слаще.
Как песнь о судьбе, что умеет прощать,
Не охать о жизни пропащей…
Свидетельство о публикации №117103102599