три сотни дней, ловлю сны дырявым сачком
телефон не звонит, а за душой есть о чем
ты больше не пишешь стихи, и не даришь улыбки
и мужчина любимый, теперь просто Питер
я пишу тебе письма, опухшей рукой
естественно пьян, неулыбчив, немой
мой больной, мой дурной, мой родной человек
мой уродливый, голый король- моя муза
я твой доспех
и сегодня вкус жизни снова познал
с разбитым лицом, свою душу из осколков собрал
For you
© Copyright: Бубнов Артём, 2017
Свидетельство о публикации №117103100145
Свидетельство о публикации №117103100145
Рецензии