Ланцетом свет от фонаря
дырявит пустоту пейзажа.
Образованье ноября
проникло в ткань пятиэтажек,
дав метастазы. Снег и дождь...
Заборов сгнившие останки...
Дели тоску, себя размножь
раскатами консервной банки.
И, поднимая воротник,
я отвожу глаза от неба.
Ноябрь, ночь как черновик
того, где был, того, с кем не был...
И ничего не осталось...
Только в открытом окне
ночь под дождем бесновалась
и становилась темней.
Редкие звуки... и шторы,
будто бы взгляд мертвеца,
пялят в пространство узоры,
ловят меня на живца
яркими красками флоры,
сказками той стороны,
где в полумраке каморок
были причастны к любви
люди, сошедшие с лодки,
люди, воздвигшие сад
в светлом квадрате высотки.
Их бытовой авангард
выставлен, как на продажу,
в глянце стеклянных причуд.
Я же веду репортажи
с места, которому чужд.
Шаги, попавшие в такт одиночеству
© Copyright: Еленский Станислав, 2017
Свидетельство о публикации №117103112714
Свидетельство о публикации №117103112714
Рецензии