Ты любишь дождь и эту сырость,
И непрестанный звук по крыше,
Как-будто неба видишь милость
Иль щедрость, брошенную свыше.
Что за причуда в мокрых туфлях
Ступать сквозь мутные запруды,
Чтоб ночью и хрипел, и хлюпал
От первых признаков простуды.
И что за прелесть в этом ритме
Журчанья, стука, рева труб,
Из-за того, что день убитый
Лежал на площади, как труп.
Любителю дождя
© Copyright: Галина Дашевская 2, 2017
Свидетельство о публикации №117103111716
Свидетельство о публикации №117103111716
Рецензии