Роса

Антон Коста
Воздух прохладен,
На холоде руки красные.
Маслом роса,
Глаза заливались оловом. 
Живы ли,
Убиты ли чувством
Прекрасного,
Безнадёжная молодость?

Руки сами возьмут, да
Полезут в карманы рваные.
Мне не мало того,
Что уже было мной потеряно.
Я вдыхаю остатки дыма,
На нервах, до рвоты.

Вечер пятницы
Пятится,
Дело подходит
К субботе.


© Copyright: Антон Коста, 2017
Свидетельство о публикации №117103101106
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Антон Коста
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Антон Коста