Я презираю свои чувства,
Они так лживы и пусты.
Как современное искусство,
В нём смысла нет, просты холсты.
Мазня сплошная, ищешь суть,
Как в головах у тех, кто пишет.
Находишь бред, сплошную муть,
А автор критики не слышит.
И машет кисточкой своей,
Ни холст, ни красок не жалея.
Где тоньше, где-то пожирней,
Талантом вовсе не владея.
В конце картина получилась,
Ни то пейзаж, ни то портрет.
Но для других всё прояснилось,
Что здесь - художника секрет.
И я живу с такой картиной,
Что сердце чувствами рисует.
Одни лишь слёзы и рутина,
Где вовсе смысл не существует.
Картина чувств моих
© Copyright: Никита Забродин, 2017
Свидетельство о публикации №117103110952
Свидетельство о публикации №117103110952
Рецензии