Я в твоей голове, говорит

Я в твоей голове, говорит, и здесь дьявол прекратил танцевать,
его хвост здесь задымился и пламя вскипело рекой,
вспыхнули крылья.
Он был в ярости, а затем так долго смеялся,
 помнил, что в голове не поэта,
а банального сказочника,
который не спас ни одного своего героя
от жертвы.
Он стоял там, впервые ощущая трагедию своею кожей,
впервые учуяв запах паленного мяса со своих рук.
Накрывал глаза черными, когти царапали кожу,
и не понимал как оказался в мини-аду.
Поиграть на струнах душ чужих значит не представится случай,
только в одну единственную можно метать ножи.
Он хвалил тебя, называл лучшей из лучших
и о спасенье твоем вдруг молил.
Спасти бы тебя, милая, дорогая, спасти бы.
Но у игр нет конца, на любом языке у игр пламени нет конца,
он не стал бы за тебя воевать.
Нахрена вообще воевать.
Пусть и дальше в твоей голове полыхает ад,
дьявол найдёт там приют, а на утро - вышку.