О, это сердце, жизни пленник..
Иль может разума печаль?
Оно не бьет, оно не травит,
Оно дотла сжигает сталь.
По венах кровь рисует строки,
О том, что страсть подобна снам,
Когда заточена в доспехах,
Что отражают гимн смертям.
Свидетельство о публикации №117103009463