Сменяется солнце черным огнем,
Сгорают свобода и радость в нем.
А руки чужие как страшный сон –
Но ты королева, и вот твой трон.
Пусть вянут цветы, что в твоих волосах,
Он – твой повелитель и сеет страх.
Он вправе тебя был из жизни забрать,
А здесь не услышит великая мать –
Вся власть ее там, где оливы растут,
Кричать в царстве мертвых – бессмысленный труд.
Теперь вместо неба – подземный свод.
Никто никогда здесь тебя не найдет.
Персефона
© Copyright: Луизиан, 2017
Свидетельство о публикации №117103008929
Свидетельство о публикации №117103008929
Рецензии