Нью-Йорк Смоленск

                В. Лаврову

Письма медленны из Смоленска,
и оборванные в хвосте...
интерниточка – тоньше лески – 
не выдерживает вестей...
И читаются с переводом,
открываются не всегда,
только в адресе есть –  "Володя",
рядом "Кара" – твоя беда.

Просмолённый, в сети посетуй
за Оку и за океан,
рассылая мольбу по свету – 
грешен, брошен и окаян.
Я и сам бы, да не умею – 
больше верю простым стихам,
как твоим, посвящённым Меню,
от которых я затихал.

Дошепчись, докричись до Бога – 
до оглохших его ушей...
Не услышал... Помог Набоков – 
вместе с Гатчиной он в душе.
От музея и встреч теплея,
я разглядывал потолок,
словно бабочка до дисплея,
изучал над собой "сачок".

И вещал, как в горах Синая
Моисей, получив Завет;
исходил у метро "Сенная",
и шутил... но упрёк в ответ.
Распрямился тут без нагрузки,
разошёлся – чуть из дверей,
и смешно, и немного грустно:
я в Нью-Йорке – ну чисто русский,
ты в Смоленске – ну прям еврей.

Письма хрупкие из Смоленска,
оборвётся и "Травести"...
Вот и слышится "из Моленска",
вот и пишется мне – "прости..."