Иглою острою шью нитью тонкою
по ткани дня.
Она, холстинная, не мною соткана,
но для меня.
Цветною ниткою да чёрно-белою
по лён-траве
ложатся крестиком стежки несмелые,
как по канве.
Ложатся крестики столбцами-строчками
прожитых лет.
Нашла спасение от одиночества,
а счастья нет.
Пора осенняя склонилась матерью.
Неярок свет.
Как много нежности, да нерастраченной,
а завтра – снег.
Под песню вьюжную да колыбельную
вздохнёт земля.
Благими зернами ещё засеяны
не все поля.
Крестиком...
© Copyright: Вера Третьякова, 2017
Свидетельство о публикации №117103008621
Свидетельство о публикации №117103008621
Рецензии