В тесноте, в этой сутолке улиц,
Где деревья согнулись, пригнулись,
Будто выбиты стёкла из окон,
Вороньё тает в столь невысоком
Мутном небе. Кресты да крапива.
Стебель тянется вверх терпеливо,
Но, своей не дождавшись награды,
Иссыхает он в сумраке. Сада
Не найти, нет дыхание ветра,
Есть пространство, на сколько-то метров
Вширь и ввысь, и, склонившись устало,
Тишина на чуть-чуть помечтала,
Растворилась в ночи, месяц блёклый,
Чьи-то вопли, да блики на стёклах,
Ни звезды, и ни фразы, ни вздоха,
Только сумерки чертополоха.
13-03-2015
Чертополох
© Copyright: Агата Кристи 4, 2017
Свидетельство о публикации №117103006673
Свидетельство о публикации №117103006673
Рецензии