Поэтесса поневоле

               
Стихи рождаются от боли,
Врачуют нас лекарств взамен.
Все остальные – лишь обои,
Что маскируют серость стен.
  (Лев Коробов)

Я ехал в пригородной электричке.  Моей соседкой  оказалась просто одетая женщина с загорелым лицом дачницы и  покрытыми  бронзовым загаром руками.  Мне бросилось в глаза отсутствие последней фаланги на безымянном пальце её правой руки.  Поймав мой озадаченный взгляд, попутчица сказала: - Полпальца я потеряла из-за обручального кольца.  По профессии я штукатур-маляр. Однажды, соскакивая с кузова грузовика, я зацепилась кольцом за металлический крюк и до крови ободрала кожу.  Рана нагноилась  и часть пальца пришлось удалить.Хирург-травматолог  вообще запретил мне носить  кольца  и перстни. Для меня это и не важно, ведь я вдова.
- А что случилось с Вашим мужем? – не удержался я от  вопроса.  Бросив на меня испытующий взгляд, моя собеседница рассказала мне следующую историю.
- Супруг мой, как и я, сельский строитель, страдал мочекаменной болезнью.  Его дважды с приступом почечной колики доставляли на «скорой»  в больницу  и удаляли камни. С третьим приступом его привезли в больницу с большим опозданием. С  осложнениями  его перевели в реанимацию. Я всё время проводила в больнице, плакала, молила Бога об исцелении,  просила мужа не покидать меня и детей. В эти ужасные часы, когда мой муж находился между  жизнью и смертью, откуда-то из глубины моей души  вдруг вырвались  зарифмованные слова  плачей и причитаний, адресованные мужу и Богу.  Безотчётно я стала их записывать, чтобы потом повторять их раз за разом, дабы  моим просьбам вняли небеса. Когда мужа не стало, я записала  последнее обращение к мужу и с тем отпустила его в мир иной. Думаю, что стихи облегчили мне сердце, иначе оно могло просто разорваться, не выдержав стресса.
Помолчав,  собеседница продолжила свой рассказ. - Как говорят, беда не приходит одна. Вскоре внезапно тяжело заболела моя сестра. Её положили в ту же больницу, где умер мой муж. Я сильно переживала  за сестру. Ночами, когда я дежурила у её постели,  меня вновь охватывала словесная лихорадка. Я писала теперь обращения к моей любимой сестре, обращалась и к небесам. Слава Богу, на этот раз  болезнь отступила и  моя сестра скоро поправилась.
Однажды прочитав мои больничные записи, сестра  сказала мне, что мои стихи могут помочь превозмочь боль и другим людям,  которым выпали жизненные испытания. Знающие люди подсказали, что  можно послать  мои сочинения в чувашскую газету «Сувар», выходящую  на родном мне языке.  Там мои стихи и напечатали с небольшими  поправками. Сотрудник газеты даже посоветовал мне  продолжить стихотворчество. Но пока у меня нужды в этом не возникало. Собеседница  умолкла.
Поезд замедлил ход и на следующей остановке моя спутница вышла из вагона. Порой о талантливом враче говорят: «он -  врач милостью божьей». По аналогии, о поэтах-самородках с любящим сердцем и чуткой душой, также можно сказать, что они - поэты от рождения.