В том вигваме на стенах маски -
Та из дерева, та из глины,
Позолоту на них и краску
Разглядишь под налетом пыли.
Одевал я их все когда-то,
Чтобы ночь не казалась длинной,
Чтобы память другую спрятать
То за деревом, то за глиной.
Чтоб тогда, когда волки снятся,
Когда осень - открытой раной,
За вигвама стеной остаться,
Убежать от луны багряной.
Я старался, я был настойчив
В соблюденьи железных правил -
Я не слышал твоих пророчеств,
Я не видел небесной яви.
Я зашторивал полнолунье
Чтоб зрачков не касалось пламя,
Но луна прилетала пулей
Танцевать у меня в гортани.
И я звал на тебя похожих
Золоченых луною женщин,
Чтобы время открыло позже
Вкус безлунного пробужденья.
в том вигваме
© Copyright: Буквая, 2017
Свидетельство о публикации №117103005474
Свидетельство о публикации №117103005474
Рецензии
из ностальгии крем на бутерброд,
и память зеркалом бликует в линзах,
а губы окружают жадный рот,
и жемчугом обман нанизан.
жизнь зацепилась за случайный крюк,
и рыбой навесу глотает сушу,
и стих, как крик, как рык, как вдруг,
чтобы рождаясь штопать душу.
добрый вечер, Игорь) Брожу по твоим замыслам по указателям-стихам. Невероятно вероятные образы украшают и даже иногда пугают своим совершенством. Как кино, не знаю, что увижу в следующем кадре. Иногда, твои стихи мне видятся щитами, за которыми прячется усталая душа, а может все иначе, может это глаза прячутся за толстыми линзами, отказываясь видеть, что-то кроме ... это не страх прячется, это нежелание объяснять очевидное. После твоих стихов не сразу выключаешься или точнее, не сразу включаешься в привычный ритм. Твои стихи выворачивают наизнанку какой-то кусок меня, как карман удобной куртки, чтобы отряхнуть от мусора и чего-то лишне привычного. И вдруг, в сердце просыпается"плюшевый мишка", и надежда на чистоту чувств, мыслей, поступков. И нет никакой мистики, и игра смыслов воплощается в игру звуков. Из твоего "бреда" рождается мой бред))
Моё воображение даже усилием воли не может родить даже крошечный намек, похожий на рожденные тобой фэнтези. Твой мир украшают гиперболизированные чувства любви, страсти, смерти, твой мир стонет, лязгает, кричит, шипит, облизывает. Я из своей тихой заводи, приукрашенной отблеском луны, дождя и скромным разноцветьем берегов, словно подглядываю за твоими ЛГ и проживаю их историю, недоступную, фантастически наделенную всеми силами желаний.
Игорь, эту рецку я написала раньше, чем сегодня,однажды блуждая по твоим стихам. Потом засомневалась,надо ли все говорить вслух))) А сегодня подумала, а почему бы нет?)) Для меня, что-то есть необычное в твоих стихах, они для меня неважны буквально, как если бы они были начертаны не на белом листе или страничке файла, а на стекле, прозрачном чистом стекле, стихи сквозь которые видишь....
А еще,поздравляю С Новым счастливым годом! Такая вот, Таня.)))
Таня Гвоздарёва 12.01.2019 16:17 • Заявить о нарушении
и память зеркалом бликует в линзах,
а губы окружают жадный рот,
и жемчугом обман нанизан.
жизнь зацепилась за случайный крюк,
и рыбой навесу глотает сушу,
и стих, как крик, как рык, как вдруг,
чтобы рождаясь штопать душу.
добрый вечер, Игорь) Брожу по твоим замыслам по указателям-стихам. Невероятно вероятные образы украшают и даже иногда пугают своим совершенством. Как кино, не знаю, что увижу в следующем кадре. Иногда, твои стихи мне видятся щитами, за которыми прячется усталая душа, а может все иначе, может это глаза прячутся за толстыми линзами, отказываясь видеть, что-то кроме ... это не страх прячется, это нежелание объяснять очевидное. После твоих стихов не сразу выключаешься или точнее, не сразу включаешься в привычный ритм. Твои стихи выворачивают наизнанку какой-то кусок меня, как карман удобной куртки, чтобы отряхнуть от мусора и чего-то лишне привычного. И вдруг, в сердце просыпается"плюшевый мишка", и надежда на чистоту чувств, мыслей, поступков. И нет никакой мистики, и игра смыслов воплощается в игру звуков. Из твоего "бреда" рождается мой бред))
Моё воображение даже усилием воли не может родить даже крошечный намек, похожий на рожденные тобой фэнтези. Твой мир украшают гиперболизированные чувства любви, страсти, смерти, твой мир стонет, лязгает, кричит, шипит, облизывает. Я из своей тихой заводи, приукрашенной отблеском луны, дождя и скромным разноцветьем берегов, словно подглядываю за твоими ЛГ и проживаю их историю, недоступную, фантастически наделенную всеми силами желаний.
Игорь, эту рецку я написала раньше, чем сегодня,однажды блуждая по твоим стихам. Потом засомневалась,надо ли все говорить вслух))) А сегодня подумала, а почему бы нет?)) Для меня, что-то есть необычное в твоих стихах, они для меня неважны буквально, как если бы они были начертаны не на белом листе или страничке файла, а на стекле, прозрачном чистом стекле, стихи сквозь которые видишь....
А еще,поздравляю С Новым счастливым годом! Такая вот, Таня.)))
Таня Гвоздарёва 12.01.2019 16:17 • Заявить о нарушении
) Спасибо тебе! Мне очень приятно что ты мне это написала…) Улыбаюсь…)))
Для меня стихи это чужой древний язык на котором говорит с безумно отдаленным от неё современным человеком - душа Мира... Она слепа к тому как мы выглядим, ей не интересно ни сколько мы зарабатываем, ни сколько нам лет для неё все это мелочи - наносное, как морской песок нанесенный волнами на крышку сундука с безумно дорогим золотым кладом. Она забирается глубже. Она может увидеть нас такими - какими мы являемся в собственных сновидениях. Она разбивает хрупкую скорлупу внешнего, того внешнего что думают о нас люди, думает о нас время и думают о нас наши собственные предубеждения о нас самих. Душе Мира всё это - совершенно не важно. Ей, как рукам влюбленного - не интересна одежда. Она достает наше внутреннее - наш желток, она лакомиться нашей внутренней сутью: прикасаясь языком, обволакивая гортанью, чувствуя нас своим вздрагивающим от предвкушения горячим нутром... Её поглощение рождает ту темноту, которая похожа на желудок анаконды, и только одна эта темнота, только одна она помогает тебе различить в самом себе не истончающийся а наоборот - усилиивающийся свет. Свет вызываемый обволакивающей тебя темнотой. Темнотой в желудке змеи, желудке смерти, трогающей тебя, пробуждающей тебя, как могли бы пробудить тебя - могущественного Джина и весь твой волшебный мир - чужие пальцы, пальцы разжигающие старинную медную лампу.
Правда состоит в том что все мы - очень сильные волшебники и поэтому, всё то что мы говорим для самого себя и о самом себе, всё это во внешем мире - непоколебимо сбывается. Но чтобы не умереть со скуки ежеминутно колдуя в наше внутреннем пространстве/ создавая иллюзии, нашептывая пожелания, вращаясь между собственными Демонами и собственными Богами/ у нас еще есть такое роскошное занятие как преображать окружающий мир с помощью работы нашего ума и движений наших рук. Мы еще называем это занятие - работой. Но это конечно же не правда, потому что самая главная работа волшебника происходит - внутри.
Ты хорошая...) Мне приятно что ты можешь видеть меня сквозь стихи...) Счастья Тебе!
Буквая 13.01.2019 16:49 Заявить о нарушении
Для меня стихи это чужой древний язык на котором говорит с безумно отдаленным от неё современным человеком - душа Мира... Она слепа к тому как мы выглядим, ей не интересно ни сколько мы зарабатываем, ни сколько нам лет для неё все это мелочи - наносное, как морской песок нанесенный волнами на крышку сундука с безумно дорогим золотым кладом. Она забирается глубже. Она может увидеть нас такими - какими мы являемся в собственных сновидениях. Она разбивает хрупкую скорлупу внешнего, того внешнего что думают о нас люди, думает о нас время и думают о нас наши собственные предубеждения о нас самих. Душе Мира всё это - совершенно не важно. Ей, как рукам влюбленного - не интересна одежда. Она достает наше внутреннее - наш желток, она лакомиться нашей внутренней сутью: прикасаясь языком, обволакивая гортанью, чувствуя нас своим вздрагивающим от предвкушения горячим нутром... Её поглощение рождает ту темноту, которая похожа на желудок анаконды, и только одна эта темнота, только одна она помогает тебе различить в самом себе не истончающийся а наоборот - усилиивающийся свет. Свет вызываемый обволакивающей тебя темнотой. Темнотой в желудке змеи, желудке смерти, трогающей тебя, пробуждающей тебя, как могли бы пробудить тебя - могущественного Джина и весь твой волшебный мир - чужие пальцы, пальцы разжигающие старинную медную лампу.
Правда состоит в том что все мы - очень сильные волшебники и поэтому, всё то что мы говорим для самого себя и о самом себе, всё это во внешем мире - непоколебимо сбывается. Но чтобы не умереть со скуки ежеминутно колдуя в наше внутреннем пространстве/ создавая иллюзии, нашептывая пожелания, вращаясь между собственными Демонами и собственными Богами/ у нас еще есть такое роскошное занятие как преображать окружающий мир с помощью работы нашего ума и движений наших рук. Мы еще называем это занятие - работой. Но это конечно же не правда, потому что самая главная работа волшебника происходит - внутри.
Ты хорошая...) Мне приятно что ты можешь видеть меня сквозь стихи...) Счастья Тебе!
Буквая 13.01.2019 16:49 Заявить о нарушении