Улыбаясь во все тридцать два,
белоснежных, не выбитых зуба
Он глядел как летела листва -
С дуба черного.
С черного дуба
Лишь летела листва, был седым
Воздух в парке, и вне тоже, вроде.
Он не знал, что умрет молодым
В том же возросте, что и Володя
Маяковский, Ван Гог, и Рембо;
Пушкин, Байрон. Мечтая о чуде -
Он пронзал взглядом холст, как ребро
Искупителю мертвому люди.
Сквозь печаль, сквозь тревоги и стон.
Он творцом был, и он же твореньем.
Накатав белолицых Мадонн
Будто на зиму банки с вареньем.
Ветер бил по лицу и плечам
И кричал, как цвета на картине:
" Приходите во сне по ночам,
Хоть порой, милый друг, к Форнарине!"
Элегия Рафаэлю
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117103002333
Свидетельство о публикации №117103002333
Рецензии