Глядят устало подворотни
Пустыми ртами тишины.
И молча гаснут в Доме окна,
Приходят в мир огромный сны.
Их кто-то ждёт, как будто чуда,
А кто-то, против, гонит прочь.
И старый Дом, кряхтя простудой,
Зевает дверью. Длится ночь.
Лишь наверху, где мысли Дома,
Лучится ровный свет в окне.
Его Душа – поэт знакомый,
Всё что-то пишет при луне.
И оттого во сне, с улыбкой,
Тихонько дремлет старый Дом.
И видит сон, как клён на скрипке
Ему играет под окном.
Старый дом
© Copyright: Владимир Бабиков, 2017
Свидетельство о публикации №117103001960
Свидетельство о публикации №117103001960
Рецензии