Художник

Две девушки шли по Арбату.
Одна наряжена богато,
Холодный мрамор красоты
Обожествлял ее черты.

Другая - в платьице дешевом,
Пусть аккуратном, но не новом,
Робея, шла за ней не смело.
На фоне первой - побледнела.

Природа не в ладах с бедняжкой.
Что клевер, выросший с ромашкой.
Собой красотка любовалась,
В зеркальных стеклах отражалась.

Остановилась. Наблюдает.
Шедевр художник созидает,
Отводит от картины взгляд, -
Созданья юные стоят!

Задумчиво на них взглянул,
"Вас нарисую!" - он кивнул.
Очаровашка усмехнулась,
Слегка кокетливо прогнулась...

"Меня-то трудно не заметить!" -
Спешит с надменностью ответить.
А спутница чуть улыбнулась,
В ней словно солнышко проснулось!

Кисть заиграла с полотном,
Слагаясь музыкой в одном...
Работу мастер завершил,
Смотреть обеих пригласил.

Вдруг каблучками застучала
Гордячка, в гневе закричала:
"Меня!.. Меня - столь некрасивой?!
Ее?.. Ту моль - неповторимой?!

Ослепли?! Я же хороша!.."
Парировал ей: "А душа?
Палитры красок бесполезны,
Где только серые уместны.

Прелестна скромная подружка!
Из ваших уст она - лягушка.
Жаль, что самой ей невдомек, -
Внутри мерцает огонек!
Я рисовал лишь то, что видел.
Простите, если вас обидел!"