Птахи малые озябли,
Невдомек им, что ноябрь
Гонит листья сквозь ухабы,
Думает, что очень храбр.
Поздней осени владелец
Слишком скуп на солнце и тепло.
Некудышный он умелец:
Дождь холодный выдает за серебро.
Обнажил до нитки все деревья,
Превратил в ничто роскошные наряды.
Будто бы творил он все с похмелья.
А на сердце- раны, листопады.
Невзначай у нас отнял
То, что дорого нам было.
Просто захотел и взял.
А ведь было так красиво...
Беспардонный ты, ноябрь!
Хулиган, шалун и мот.
Напролом идешь ты как бы,
Сам измок, как обормот.
Ноябрь
© Copyright: Ольга Соловьянова, 2017
Свидетельство о публикации №117102907764
Свидетельство о публикации №117102907764
Рецензии