Прости, Марина

Прости за всех, что жизнь не  понятую
Проспали, словно чистый  вздох ,
Прости за стул , веревку  подленькую* ,
За воздух для   опоры  ног .

За то , что к быту не  способная ,
Могла с небес слова  ловить ,
И стол твой письменный – надгробная
Плита поэзии  забыт .

За то , что смуглый лоб , воскинутый ,
На зависть всем , к самой горе ,
В гробу простом  в венце надвинутом ,
Спугнул  сбежавшихся  невежд .

Ты в снах  касалась горней грани ,
И сон  пила   того  ручья ,
Рука щедра , душа щедрее длани ,
Прости  за  все , что ты  простить смогла .

Прости за  то , что на устах нарочно ,
Как бренд , отмычка  денежных мешков ,
Тебя читают , любят днем  и ночью ,
Но красота не тщит  сложенью слов .

Глупцам  от власти не дает покоя
Твоей поэзии высокий  дар ,
Прости Марина , Бог всегда с  тобою ,
Заметивший Души  пожар .
 * Веревку  дал Пастернак , чтобы  перевязать чемодан.
     29.10.2017г.