29. 10. 2017 Отец

Он с мамой летом приезжал
В широких белых "клёшах".
Меня неловко пальцем тыкал в нос.
Был кучеряв, усат, черноволос...
Наверное,  для всей окрестности девчонок,
Был чем-то привлекателен - хорош...
И пахло от него, каким-то пряным зельем.
Я не любила - не был он на дедушку похож.
Не пахло, как от деда - мёдом - пенным,
Был громок, словно трубный Иерихон,
Поутру,  пел фальшивым баритоном
И им же, заглушая патефон.
Я думала: зачем такой в отцы достался? За что, такого папеньку любить?
Отбыв туманным утром летний отпуск
Он уезжал, вздохнув притворно:
"Вновь не задерживаюсь, позже может быть"
За год, я успевала это "наваждение" забыть.
Так проходил и год, и два и семь
Как будто для истории,  потомкам,
На фотографиях со мною, в пространство -
 
Рамочку "вселял", что был здесь прочно
                насовсем.
Те люди, что со мною рядом были:
За жизнь свою боролись, страдали,
                помнили, любили,
Наказывали, за провинности журили.
И на бумагу лица не "плодили",
Ушли "за рамку", где-то в стороне...
Остались памятью и образом во мне.
Отец в спортивных достиженьях преуспел.
Был тренером для мастеров спортивных дел,
Немало вырастил и олимпийских чемпионов.
Но в этом деле не носил заслуженных  погонов.
Его уж нет, а я порою мыслю:
Какую память в детях заслужу?
На фотографиях собой не дорожу.
Живу себе,  о юности тужу...
Мой многоуважаемый портрет,
Весит над лестницей - альтернативы нет.
Куда его история "развеет"
Когда покину этот Белый Свет?