Маршал

Он был — военный. А хотел в поэты.
А может быть, в историки. Но нет:
Год сорок первый. Восемнадцать лет.

Блокадный госпиталь. Дорога жизни.
И снова в строй. Уже не до стихов.
Служить Отчизне? Я готов!

Служить Отчизне…

Жена рожала дочь за занавеской,
Надежно звук убравшей от солдат.

Да, гарнизоны… Черт не брат.

Карьера. На хрен бы, но кто-то должен?!
Не эти же, с мандатами и без!
В болота их бы… в Брянский лес.

Во что я влез?

Карибский кризис. Африка. Вьетнам.
Где направленье главного удара?
Где оборона? Склоки. Свары.

Ни им, ни нам.

Все знать, все видеть. Говорить генсеку,
А после президенту: не туда!

Отмахивались: ерунда.

Придумали отличное оружье
В Отечестве. Похерили тотчас.

Политика… уйду в запас…

Вести дневник. Терпеть наезды прессы.
С утра до ночи дома не бывать.

Да, так их мать…

А дальше клин: вот совесть, вот приказы.
Афган. Америка. Зачем, бог весть?
Что думал он, когда все кончил разом?

Есть честь.

Могилу грабанули той же ночью:
Чё ж не продать награды и мундир?
Таким
стал
мир.

И, как сказал не наш, а ихний генерал:
Был — профессионал.

23.09.2010