Философское похмельное

Пойти ль скитаться сыном блудным,
отцом ли стать, с обетом пьянства,
медбратом преуспеть в дурдоме?
Евангелие от Иуды –
не откровенней ницшеанства.
Всё суета с тщетою, кроме
прилежного Непостоянства…

Что за каприз – рвать в клочья судьбы:
свою – опять, и ближних – снова?,
попрать любовь, с ней быстро кончив?
Кого б спросить: «Кто нынче судьи?»,
вставая в очередь за словом.
Поспорить с кем: «чья жизнь короче»?,
и проиграть, случайно, словно…

Понять себя бы, ради смеха,
а вдруг, не так я буду понят?,
или поняв, в окошко прыгну,
не дочитав Бертольда Брехта?
– Господь, а рай земной построят?
Он, лишь вздохнёт: «Там будет видно…»
Который век уже так троллит!

Жду… Жду в Отечестве Пророка,
но тот – в другом, похоже, месте,
где солнце, где не так воруют.
Скорбя без страха и упрёка,
приму портвейн я, как «груз двести».
В мозгах моих «вальты» лютуют,
с них и зайду, раз козырь – крести…