Мыс Сарыч
идёт всё глубже, дальше,
там юные года
ещё не знали фальши,
там я нырял, как бог,
знакомые места ведь,
и где уже не мог
себя другим представить.
Палатка. Костерок.
Девчонка. Солнце. Книжка…
Я нажимал курок
гарпунного ружьишка.
Шло время, и в году
(таком-то), что им стоит, –
взорвали ту гряду,
чтоб новый пирс построить.
Госдачу возвели
(тогда ещё Генсеку!)…
Форосский путч – вдали...
И трудно человеку
предвидеть, что болван,
народом данной властью,
устроит дерибан
империи к несчастью.
Всё рухнуло! Страна
распалась, как колода!
И нынче не странна
предательская мода.
Ворьё вошло во власть –
ну хапать, что придётся!
Сейчас меняют масть,
да суть-то остаётся.
И в головах туман
не сел в конечном счёте,
что до сих пор болван
в довольстве и почёте…
Свидетельство о публикации №117102900260
С неизменным уважением
Светлана Галс 29.10.2017 01:30 Заявить о нарушении
Спасибо, Света!
Я горжусь и радуюсь, что мой непритязательный текст так затронул Вашу душу. И она запела. Грустно, но завораживающе!..-:)))
Вячеслав Егиазаров 2 29.10.2017 15:08 Заявить о нарушении