Мы - стихи и я или Спасительный зуд...

 

ГРУСТЬ СТИХОВ

Мне надоела грусть моих стихов.
И подходя к известному порогу
Я, как умею, пробую шутить,
Надеясь оправдаться перед Богом.

Не детские весёлые деньки,
Не первых юных радостей проказы
Явили мне печальные стихи,   
А зрелых лет дожди и слёзы-стразы.

Но жизнь цветет не только черным цветом.
Не только ночь колдует над землей -
Всегда густеет мрак перед рассветом.
И уползает злобною змеей...

Так пусть уйдут печальные стихи.
Лучом рассветным пусть душа зажжется.
Я звон росы услышу, гром стихий.
Пусть кто-нибудь от шутки засмеется...

ПОЗДНИЕ УПРЁКИ

Нет, никогда ты не узнаешь о том, что я пишу стихи.               
Что всё качаюсь, всё качаюсь, на волнах памяти-реки.
Так было суждено и прямо всё уложилось в мой мирок.
Но нечто тайное, упрямо, теперь всплывает между строк.
Оно могло вписаться к сроку в дорогу, в общую тропу.
Но не вписалось и уроком, ненужным "лыком" встало в строку.
Не уместилось, не сбылось. А эти поздние упрёки!
Всё досаждают, будто кость, вонзившись в горло, жить мешает.
И хорошо, что не узнаешь как, не посмев доверить милым,
Теперь доверила чернилам то счастье, что не стало лживым...


НЕ ЗАДВИГАЯ ШТОР

Одна в ночи, не задвигая штор,
Кидаю взгляды на чужие светы.
Ты вырвался, ушёл из плена шор.
Меня оставил здесь, где мучатся поэты.
Не только от дождей и холодов –
От миражей, означивших любовь.
От невозможного молчанья слов.
От песен, что не могут быть допеты.
Им в полной темноте не спится
В оцепененье мертвенной тоски.
И лица чудятся и стоны половицы,
Дрожат от напряженья кулаки...
И, прошлых дней счастливых вереницы,               
Мелькают, как на трассе огоньки.
...

Нимало не щадит Судьба поэтов.
Что хуже может быть подобной муки:
Всё понимать, над бедами рыдая,
Лишь разводить беспомощные руки?


ИСКУССТВО - ЭТО БЛАЖЬ ИЛЬ ПАНАЦЕЯ...
               
Здесь строки заменяют жизнь.
Воспоминанья зажигают чувства –
В моей берлоге, после бед и тризн,
Живу ещё благодаря искусству.

Искусство – это блажь иль панацея
От цепкого влиянья пустоты?
Цветы иллюзий запахом умеют
Будить невыносимые мечты.



МИНУТЫ – СТРОЧКИ

Жаль теперь мне лишние минуты.
В пустословье отдавать кому-то.

Сколько же таких минут осталось?
Их ворует частая усталость.
Лень их в долг берёт, не возвращая.
Тех долгов поднакопилась стая.

Стая, что полнеба принакрыла,
Поубавив радости и силы.
На минуты стану я скупая.
Их подарком щедро не давая.

Буду строчками копить минуты.
И в конце их передам кому-то.
Не скопили горсточку металла?
Не обижусь. Не затем писала.

Буду рада, если эти строчки
Защитят корой иль оболочкой,
От царапин, ветра, от удушья
Чью-то заблудившуюся душу.

Станет легче в мире одиноким –
Им мои помочь сумеют строки.
Мне же, может, воздаяние будет:
За грехи нестрого Бог осудит.

КАКОВ ПОЭТ...

Каков поэт, такие и стихи
Собой украсят мятые страницы.
И перлы их отборной чепухи
Заставят покраснеть иные лица.

Другие лица в доброте душевной
Паршивое поэтику простят,
Новаторство в шедевЕре бесценном
Найдут и даже  рецу настрочат.

А если рецей соберется много,
Не длинных, пусть, и смыслам вопреки,
Поэт, как спасшийся среди порогов,
На смыслы плюнув, выйдет из реки

Вполне довольным собственным спасеньем,
Желаньем необузданным творить...
Снабженным также новым вдохновеньем,
Чтобы весь мир собою одарить.


***

Я не училась разбирать стихи на ямбы и хореи.
Мои - растут как сорняки, как лебеда или пыреи.
Себя поэтом мнить не тщусь. От жизни мне другое нужно.
Но вот являются они естественно и ненатужно.

Неблагородно, может быть, так запросто сорить стихами.
Я их запихиваю вглубь, они ж являться смеют сами.
Молчать даю зарок, обет, словами не пылить напрасно:
Стихотворение в ответ! Я – графоманка! Это ясно.


НЕУРОЧНОЕ ВДОХНОВЕНИЕ

Интересная штука стихи.
Их не жду, их явленья не жажду.
Созревают в тени, как грехи,
Долго носа и нрава не кажут.

... от толчка поднимаюсь с постели,
Злюсь потерей карандаша.
Нахожу — и слова полетели
Друг за другом, режим мой круша.

Может статься — минутное дело,
Строчка,  две ли...  зацепка, задел.
Или одою скороспелой
Потекут, стыд забыв и предел.

Спит округа. До нужного срока
Затаились зерно и трава.
Здесь же всходят стихи ненароком,
То смешные, то злые слова...


ПОЭТ И ОБЪЯВЛЕНИЕ

(раздумье)

... "сдается в аренду торговая точка" -
Вот сдать бы в аренду стихов заморочки...
Их сдам почти даром - пять центов*\ за строчку.
Монет обменяю огромную бочку -
На целых четыре бумажных платочка!!!

*/- нет мельче монеты эстонской, чем эта


СМЕШНАЯ БЛАЖЬ

Сожженных писем сладкий бред
Дурман стихов и фотографий,
Ушедших дней хранящий свет -
Всё превратилось в небыль, в накипь.

Покрылось настом ледяным
И с каждым годом проходящим
Всё дальше уходило сном,
Днём закрывалось настоящим.

Но вдруг вернулось, отлежав полвека
В забитом и забытом сундуке.
Волненья начались у человека
От пристани исходной вдалеке:

Нахлынуло, напало, закачало,
Заброшенное прошлое моё.
И тихого далёкого причала
Покинуло надёжное жильё.

Сто лет прошли. Несли свои заботы,
Несли печали, радость бытия.
Уже казалось – там за поворотом
И вовсе даже не было тебя...

К чему теперь испытывать волненье?
Смешная блажь. Конечно, ни к чему!
Но потянулась нить стихотворений
К нему, к нему, к нему, к нему... к нему.


ГРАФОМАНЮ или ПОНЕСЛО

(шутка)

Я зацепилась за перо, за шрифт машинки, за бумагу,
за стол, за кресло, за словцо, за арго-сленг...
и всё на шпагу, жало-остриё нижу подобьем шашлыковым.
Любым осколком дорожу, любой фантазией фиговой.
И понесло, и понесло вразнос, без счета поворотов
в бурунной пене, и - на дно меня бросает отчего-то...
И слух становится остёр, хватает смелости–отваги,
Стираются карандаши, редеют заросли
бумаги...


СЛОВА УМЕЮТ

Слова умеют врачевать.
И убивать не хуже пули.
Они - и зло и благодать:
Крушили судьбы, в дуги гнули.

Словами ставили печать,
Вели к позору, к лаврам славы.
Умели льстиво величать.
Иль усмирять великих нравы.

Слова  в усладу тьме и злу
Толпу на подлость подбивают,
Но благодарностью  к добру
Слезою чистою сияют.

Слова – достойнейший исход,
Дар объясненья лучшим чувствам.
Великим Словом дал Господь
Нам разумения искусство.

 
ПОСЛАНИЕ

Надеюсь я:потом, когда-нибудь,
Мои стихи тебе согреют душу.
Захочешь ты от будней отдохнуть.
И голос мой издалека послушать.

И я приду. Ушедшая, останусь,
Здесь на Земле, по-прежнему с тобою.
Незримо в уголке. И временем, настроем
Тогдашним боль внезапно успокою.

Когда-нибудь...

К тебе я буду приходить.
Как часто? – Только пожелай!
От бед любовью охраню.
А ты меня не замечай...

Пусть без меня тебе легко
И славно на Земле живётся.
Пусть долго-долго горячо,
Купаясь в жизни, сердце бьётся.

Когда уйду – с тобой останусь.
Не сможешь наше позабыть.
Пусть путеводною не стану
Звездой. Но свечкой... может быть.

Когда-нибудь...

***
Мне от тебя совсем немного нужно:
Ты просто будь. И только иногда
Пусть сердце счастьем вдруг тебе закружит.
А в небе вдруг засветится звезда.               


СПАСИТЕЛЬНЫЙ "ЗУД"

...постоянный "зуд" играть словами – сладкая игра, когда на фоне всяческих забот мирового и частных масштабов ОТ ТЕБЯ НИЧЕГО НИКОМУ НЕ НАДО. Это роскошь.  Роскошь от бедности. От НЕЧЕГО БОЛЬШЕ ДЕЛАТЬ в жизни. От невозможного заполнения пустоты. От (вынужденной) самодостаточности. От коротания ожидания... От, от, от.


* * *
...пока живёшь – не надо ныть.
                Подумалось под громкую индейскую музыку.

* * *

...быть просто СПОКОЙНО-ДОВОЛЬНЫМ – и этого достаточно, вполне.