Истины

Есть у каждого свой промежуток,
И стена, за которой укрыться,
Сквозь усталые лица маршруток,
Нам уже ни к чему не пробиться.

Есть у каждого мир, в подсознании,
Уникальный и долгосрочный,
Но ему далеко от признания,
И наук, словно магия точных.

Есть ещё кое-что для спасения,
Не души, так для тела пропащего,
Только душат его опасения,
Страх руки, всем дары приносящего.

Не до сна, не до пристани памятной,
Не у всех есть обитель заветная,
И не все здесь заботами заняты,
Но за то, есть любовь безответная.

Есть пропащая, миру несущая,
Свет и радость, любовь и прощение.
Там где плачет богема имущая,
Отдавая деньгам предпочтение.

Им давно незнакомо и приторно,
Доброта и желания светлые,
Там где тело до крови избитое,
И глаза, на морозе поблеклые.

Есть у всякого, что-то для таинства,
Для желаний и жертв всем обещанных,
Только нет здесь ни счастья, ни равенства,
Истин нет, как сокровищ завещанных!