Увы, нас нет, мы кажемся друг другу,
Мы - тень от тени, эхо тишины,
Мы все - плоды душевного недуга
Мы - чей-то бред, мы - просто чьи-то сны.
Мы - сны сентиментального маньяка,
Юродивого, Бога, Сатаны.
Однообразием чудес так одинаков
Весь этот мир от двери до стены.
Что было бы логичней: мысль без слова,
Иль слово в ожидании её ?
Как бред мы происходим от второго -
Вначале было слово.
Только чьё ?
Слово
© Copyright: Станислав Повеликин, 2017
Свидетельство о публикации №117102807615
Свидетельство о публикации №117102807615
Рецензии