Сказ о

Свой сказ начну с того,
что побеждает не добро!)
Про волчью жизнь, пойдёт тут речь
Про то, кого нужно беречь.

Был зол на мир и незверим.
Жил скромно, не любил уюта.
Днём спал, ночами песни выл
И не давал покоя утром.

Что дернуло средь дня пройтись?
Бессонница, наверное от скуки.
Прошёл не долго и устав,
Уснул под листьями гадюки.

Похолодало к вечерку,
Глаза открыв, увидел чудо.
Она была так хороша,
Ну прямо, как десерт для блюда.

Где, говорит, у вас здесь мёд?
Поставила вопросом в стопор.
Хотел он что-то прореветь,
Но голос сам, как мазан медом.

Похолодало, говорит,
А я легко совсем одета.
Он неуклюже показал,
Тропинку к логову зачем то.

Вошла, как будто тут бывала,
Сама к огню поближе села.
Сказала, дров совсем уж мало.
Намёк был понят как хотела.

И странно, как-то всё сложилось,
Она осталась и прижилась.
Стал волк на волка не похожим,
Оскал улыбчив, сладок рожей.

Хихикал и шептался лес,
Что дескать волк умом облез.
Привёл к себе невесть кого
И не похож уж на хамло.

Но мир и счастье, как бывает,
Долго не длится, часто тает.
Придя с охоты за удачей,
Застал её он горько плача.

Расспросы ничего не дали,
Её в истерику загнали.
Так и уснула, вся дрожа,
Всё всхлипывая и дыша.

А утром след её простыл,
Лишь запах тонкий медом плыл.
Он выл как никогда не выл,
Весь лес в унынье приводил.

Опять вернулись дни тоски
И одиночество увы...
Он снова зол и незверин,
Оскалом страшен и уныл.

Так шли недели, месяца...
Летели годы в никуда.
Однажды выйдя из тоски,
Он вышел в поле, для еды.

Трава так пахла, как тогда,
И вот она, его еда.
Всё ближе, ближе, песнь поёт,
К нему как милая идёт.

Оскал, прыжок, она твоя,
Как пирожок, ещё жива.
И вдруг, о чудо, онемев,
Застыл и мигом охладел.

Она, та что была тогда,
Так же прекрасна и жива.
Взлядом вся в ужасе застыла
Чуть лучше даже, чем когда-то было.

«Кто ты? Тебя я вроде знаю?
Где ты была? Я сново таю.»
«Я вас не знаю.» Был ответ.
«Можно пойду, пока без бед.»

«Ну как же, помнишь наши дни,
Мою берлогу, а там ты.
Я был как маленький,
С тобой, ну вспоминай и песню спой.»

«Нет, я живу тут вот, за полем,
Там мой отец, охотник, воин.
Он запрещал, мне здесь ходить,
Сказал, что нет здесь пенья птиц.»

И тут прозрение, так это не она..
И вот от куда слезы и ушла.
Её творение, её секрет,
И продолженье той, которой нет.

Он ласково ей вслед глядел,
Оскалом улыбаясь, за удел.
Душой сияя в лес ушёл
И успокоясь, мир в себе нашёл.
D@
*28.10.2017*