Я насквозь больна от того, что не знаю, как ты

Я насквозь больна от того, что не знаю, как ты.
Тени слов твоих летят надо мной, как птицы.
Тени слов искажают слова, изменяют факты.
Заставляют тебя быть скульптором для столицы.

Заставляют лепить мосты и кормить деревья.
Чтобы вышло всё точно по образу и подобью.
Ты идешь по дворам, и мясистые стебли ревеня,
Вырастая из-за спины, хмуро зыркают исподлобья.

Я делаю тихий круг, огибая бордюры клумбы,
Взглядом смотрю уставшим, полным недоуменья.
Америка этих трав породила во мне Колумба.
Так вырви их из меня, сделай же одолженье.

Отбери насовсем то, на что не дано мне права –
Смотреть, обонять и трогать, нагло открыто слушать.
Залей химикатом земли пустой моей Балаклавы,
Или останься в ней, поставь себе раскладушку.

Я соберу все тени от слов твоих несказанных,
Птиц твоих созову, пшеном накормлю, просом…
…То в небо смотрю, то в землю пялюсь по расписанью,
И, ничего не видя, шмыгаю мокрым носом.