397. Поэт, поэт, что наше слово?

Поэт, поэт, что наше слово?
Порой себе я говорю,
И вот , вдруг вспомнила былое,
Как вас любила и люблю!

Мне бывший муж принёс те книги,
Что попросила я его,
Так интересно, что хранилось
Годами в доме у него.

О, как, когда-то собирали
Мы книги в бывшем СССР,
И, как за ними,порой,гнались,
И вот листаю их теперь...

Вот прошлое мое!  Забыты
Страниц тех старых желтый ряд.
Читала,..вчитываясь тихо,
Пометки вижу, карандаш...

А тут стихи мои, о Боже!
О чем писала? Чем жила?!!
Что в жизни нет любви дороже,
Вещали строчки мне вчера...

Волненье посетило душу,
Когда увидела стихи -
"Василий Фёдоров", мой лучший!
О, как они меня влекли!!!

И с жадностью я их читала,
Забыв про время, жизни час.
Я вспоминала и желала
прочувствовать их, как в тот раз!...

Душа , душа, - она хранила
Поэта мысли столько лет!
И, как она его любила,
Жалела, книги этой нет!!!

И, как давно все это было,
Пол века пронеслись, как день,
Но я хранила и любила
Поэта искреннюю трель!

Вот так хотела б я, о други,
Не умереть, а строчкой жить!!!
Чтоб кто-то вспомнил на досуге,-
И захотел со мной побыть!

Чтоб строчки душу волновали
И говорили за себя,
Дышали жизнью,в век шептали:-
"О,милый,как люблю тебя!"


  28 октября 2017 года