Есть странные люди...

Есть странные люди, они не похожи,
На тех кого вы наблюдаете всюду,
У них есть мурашки на чувственной коже...
О нет, не об этом, конечно не буду,
Описывать всё, на что чувства способны
И клясться, что я ну почти, как бы сам...
Побудьте же право к душе благосклонны,
Ведь это, порою, желанно и вам.
Когда бесконечные, длинные ночи,
Приходят с зимою, стучаться ветрами,
Не буду о вечном, сейчас покороче,
О том, что вы просто не видите сами.
В безликой, галдящей вокруг толчее,
Спешащей, бегущей, кричащей пустое,
Застрявшей в доставшей уже колее.
О я понимаю, оно не простое...
Не сразу, по капле, по крохе, поштучно,
Тут оптом нельзя, начинается сразу:
Не очень, неважно, не нужно и скучно!
Тут нужно спокойно, неспешно заразу,
Которую ждёте взывая с слезами,
Принять и дождаться, когда организм,
Хотя бы частично, впитает местами,
Безумие сердца забыв прагматизм.
И ждать словно манну, как бога частицу,
Мгновения счастья - мурашек озноб,
Да я понимаю, ремарка стремится
И вроде разбили вот, вот изотоп...
Рискните уже своим глянцем на коже,
Который для авы, понтов и для стиля,
Ведь вы же такие же, в точности, тоже,
Как люди с мурашками, просто забыли...