Мир стремительно рушится разом,
словно небо упало на дно,
и накрыли его медным тазом,
те, кто выбрал войну в ремесло.
Заливают глаза спирта ядом,
чтобы где-то внутри не скребло,
затуманенным взглядом снаряды
провожает биноклей стекло.
Завтра морги заполнятся снова
лишь фрагментами бывших людей,
и обмоются детскою кровью
гривы сельских худых лошадей.
И ни слез матерей, и не всхлипа,
не увидят бруталы войны,
не услышат и совести скрипа
и ни крика злодейки вины.
Не заметили пьяные воины
за снежком героиновых плит:
горняки у рядов их нестройных
превратили землю в гранит.
27.10.2017 г.
Чтобы где-то внутри не скребло
© Copyright: Евгений Чулымский, 2017
Свидетельство о публикации №117102811509
Свидетельство о публикации №117102811509
Рецензии