Номер два

Мы откликались на события, ища в них больший смысл.
Неслись с восторгом к лицам, которые несли нам жизнь.
И вещи бесконечной чередой кружились в мыслях,
Словно, что-то значили.

Мы пропадали месяцами. Казалось бы. Физически на месте,
На деле же в процессе, исключающем присутствие.
Мы убеждали в своей правде, впитывая знания из уст
Таких же убеждающих.

И было страшно. Что-то намекало о переполненном стакане.
И в нас уже не помещалось, мы извергались
Словами.

Казалось. Вот оно. Момент покоя. И ясный взгляд.
И снова в бой за очередной наградой,
Ускоряя шаг.

На самолётах. В другие страны. Храмы, книги.
Молитвы. Медитации. Поступки, практики.
Мы постоянно находили способ, чтобы убежать.

И всё делилось на две части. А состояние граничило
с желанием сойти с ума, чтобы подражать безумию
нас окружающему.

И лишь тогда, в те полные печали дни. Мы говорили честно.
Всё ерунда. Хотелось просто жить. И было страшно.
К нам обращались. Но было мимо.
Молчание казалось целесообразным.

И странно было действовать с энтузиазмом зная,
Что где-то там внутри есть некто номер два,
Который как в тюрьме - не может ничего сказать.
Его не радуют все эти истеричные дела.

Но кто же этот странный пассажир?
И прочему так больно рядом с ним?