Жизнь колотит меня – я ж терплю:
над стихами своими корплю,
хоть не все мне они по плечу.
– Душу рву, но ни чем не лечу, –
лишь терзаю, беднягу, её:
слишком тяжкое буйство моё
в злых потугах удачу найти,
чтобы к счастью простому дойти.
Ты со мной ли, девчонка-судьба,
у позорного века столба? –
Как подснежник под снегом раним,
словно Босх новый, Иероним,
этот странный житейский просчёт:
умным – розги, а хитрым – почёт,
там, где троны и «копов» щиты
в царствах мертвенной душ нищеты.
… Снова сипло архангел трубит –
На Донбассе вновь кто-то убит.
Каин? Авель? – Кто их разберёт?!
Поминальная водка дерёт
горла братьям, оставшимся жить…
Вороньё сколько будет кружить
над распятой родной стороной,
где натянуто сердце струной?..
Струна
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117102706152
Свидетельство о публикации №117102706152
Рецензии