Той ночью целовала смерть ладошку,
Спустившись из заоблачного ада
И вдруг поверил, - да не понарошку!
И в кущи ада и в змею из сада,
Не стоит напрягаться, хмурить брови,
Запоминать и губы морщить скорбно,
Не задолжал я здесь, поскольку крОви
Не пил ни чьей, так разойдёмся ровно,
Как игры в "жизнь" давно уже "до - пирса",
Так слёзы выбитые похоронным маршем
И перестав, почти, взирать на лица -
Я цену вычислил словам "последним нашим",
А память, что? Всегда имеет сроки -
Не длинные, пройдут и нет причины
Скучать, что без кого-то одиноко -
Растаят...что на свечке стеарины...
Всё отсвистит, как ветер вольный в ветках,
Восход проснётся в час, когда не будут
Меня будить сомненья на рассвете
И всё пройдёт,... и так же всех забудут...
НА посошок
© Copyright: Сергей Тумаков, 2017
Свидетельство о публикации №117102704557
Свидетельство о публикации №117102704557
Рецензии
