Это странно
Скучать по жестоким, любить отвернувшихся
Рано
Отчаянье льет свои реки по струнам моим
И откуда
Откуда я только узнала как можно не спать и не жить и проспать и прожить одновременно.
Писала стихи - не тебе, никому никогда не нужные
Голоса из земли я не слышу, они все давно
Внутри
Инкубатор счастья разбит сразу в пыль
Одиночеством
И греть уже некого, слышали все о пророчестве
Сгореть
Я
Так боялась терять свои крылья,
Что срезала их и спрятала.
Они сгнили.
И я не хочу больше в жизни иметь ничего из вещей,
Хочу босиком
Идти и не думая падать в новых людей.
Мне на карте написана смерть
И спасибо ей.
11.09.2017
***
© Copyright: Вишневская Ира, 2017
Свидетельство о публикации №117102710982
Свидетельство о публикации №117102710982
Рецензии