семь

Ты меняешься в этом мире
чтоб оставаться и дальше собой.
Длинные гудки, родной голос,
а в конце всё равно отбой.
Букет из алых кустовых роз.
Прислушайся! Разве не слышно
лёгкого шума от крылышек стрекоз?

Вздохи бесправной скотины,
которой по утру идти на убой.
Вечная мерзлота, Новый Мир,
а по сторонам военный конвой.
А ты знаешь где край? Лежишь.
Под тобой сырая земля, а вот обрыв –
и ты уже не ползёшь, а летишь.

Лица вокруг все как одно – твоё,
собирательный образ моей борьбы.
Жизнь течёт на нескольких уровнях
реальности. Я не знаю где я, а где ты.
Боль разрывает в клочья виски.
Картинка максимально размыта,
но мы с тобой как никогда близки.

Ты скажешь что меня тревожит
опять какая-то эпическая ерунда,
что смысл всех перемен земных
в необратимости весны, ведь так?
Летят самолёты в чужие края.
Над облаками, с видом на звёзды,
в таком же самолёте лечу и я.

Непрочитанное сообщение висит
во входящих. И пока не откроешь,
в нём и любовь, и бессмыслица,
и безразличные картинки порой.
Я словно заперт в бутылке из стекла,
отсюда всё видно, но не слышно
что Аннушка масло уже пролила.

Я зову тебя в грозу, промокнуть
до последней нитки в беготне,
а поутру будто и не было ничего –
майка суха и мыслить трудней.
Закручен в строгий гептагон,
фигуру из семи коренных грехов –
это не моя прихоть, таков закон.

Остаётся жить в моменте ожидания,
в предвкушении ярких вечеров,
в которых я занимаюсь любованием
твоих расширенных зрачков.
Мне хорошо, я доволен как слон.
И ты улыбнись, подойди ко мне,
ведь счастье одно, а причин миллион.

26.10.2017