Письмо режиссёру

Когда веселье
             становится скукою,
И полная красок жизнь
Уж больше не жизнь,
И водосточные трубы
         в трубку сложили губы,
Плюют ливневые дожди.

Даже тогда - не туго,
Даже тогда я и ты
Оскалами грубыми
Сверкаем из темноты,
Улыбкой,
        до тошноты,
От уха
       до уха.

Ах, холодает,
             когда же такое было?
Конечно же - год назад!
Да я и сам, быть может,
Покрылся бы коркой льда
Как та листва -
                пожухлая, жёлтая,
Униженная и оскорблённая.
Нас топчет нога. Судьба.
Башмак. Грязный и мокрый.
Хлещет подошвой,
                прямо по морде.

И то в радость мне,
В радость.
          Да!
Этот прекрасный
Переломный момент
Моего хребта.

Хитросплетение тел
На улицах будничных, в давке.
И в спальне, до свадьбы,
Переплетаются туго
                судьбы,
Будто хитрыми чьими-то
                пальцами.

А я тысячу дел
Не успел,
И даже
Не собирался.
Сколько падал ты,
Сколько раз
Падал
И поднимался.

Сколько хорошего мы успеем
                сделать,
Сколько плохого.
Нож для безбожника,
      нож для безбожника -
Это слово.