Кто птица эта, что с ней было дальше?

Из года в год один и тот же сон
мне не даёт приюта и покоя.
Я не припомню в жизни тождество,
событие похожее такое.

…Сойдя с дороги ровной, грунтовой,
с трудом бреду по мёрзлым комьям поля,
а комья - вниз пожухлою травой,
как будто раскуроченные болью.

Я птицу странную  в руках несу,
и сердце птицы бьётся мне в ладони.
Я знала, что найду её в лесу,
что ранена она, и ждёт, и стонет.

Идти мне трудно, птица тяжела…
Но почему всё дальше от дороги?
Иль от какого-то иного зла
несу,  едва переставляя ноги?

Сжимаю бережно её живот,
баюкая, как малого  ребёнка,
и знаю точно, что  не доживёт,
но птица дышит в воротник дублёнки.

Крыло большое  свесилось с руки,
идти мешает, я не вижу почвы.
Темнеет, осенью дни коротки…
Как же идти с такой тяжёлой, ночью?

Хоть голову, с доверием, на плечо
мне положила, будто бы ручная.
От крови птицы пальцам горячо…
И жаждет её крови тьма ночная,

и ветер рвёт её из рук, пристал...
Ему, в полях промозглых ноября,
раздолье… Сверху – крики стай,
я чётко слышу: «Зря ты это, зря…»

Я прижимаю птицу, что есть сил,
уж не боясь ей нанести урон,
и только «отче наш, иже еси…»,
а ветер бьёт и бьёт со всех сторон…

За что мне этот очень странный сон?
Кто птица эта, что с ней было дальше?
Да только слышу в криках стаи перезвон
и никогда, ни ноты  в этом фальши.

...Бывают утра - благодать вовек,
как будто раньше не жила и не врала…
Тогда я  вижу над собою два крыла,
и взгляд из-под голубоватых век…