Всё болит, и болит всё более,
всё вредит — кефир, и пленэр.
Семью шпагами меланхолии
весь прошит, как Аполлинер.
Голова с утра — круглой башнею…
Башня, тоже мне! Сущий срам.
Прошатался всю ночь вчерашнюю
и прошу прощенья у дам,
от бессонницы боком плавая.
Вот — стучатся. Костяшки. Чьи?
Разумеется. Там костлявая:
мол, спляши-ка со мной, К. И.!
Как не примешь тут приглашение,
хоть в пижаме — чуток faux pas.
С дамой под руку — в мельтешение.
Темень, ветер, пурга-крупа.
Под фонарь пришли — тут костлявая
от души подымает крик:
мол, пижама семь раз дырявая,
мол, и сам — как семёрка пик!
Поясняю: болит всё более.
Я ж, голуба — ну пусть ma chere, —
семью шпагами меланхолии
вскрыл себя, как Аполлинер.
К. И. Галчинский. Элегия
© Copyright: Дмитрий Каратеев, 2017
Свидетельство о публикации №117102600198
Свидетельство о публикации №117102600198
Рецензии