рассказы про никулина

 В тот декабрьский вечер
Никулин, как обычно, к шести вечера ковылял в поселковую больницу на привычное
дежурство. Над крышами тускло мерцали холодным светом далекие звезды, а перед
самым поворотом к больнице качающийся на ветру фонарь выхватывал из чернильной
тьмы угол одиночного барака, в котором до недавнего времени жил веселый народ
из дорожных рабочих. Которые, так и не достроив дорогу на Ильинку, уехали с первыми заморозками. Теперь в бараке никто не жил, и вид его был откровенно заброшенный, неприятно чернея провалами выбитых окон.
 По перекресткам, по перепутьям, по заметаемой поземкой дороге, в сильный гололед. Дальше, вперед, в бесконечную даль, которая простиралась изолентой
на горизонте.Теперь склонялся над поседевшим, взъерошенным придорожными ветрами  поселком серый закат. Закат подернут тусклым багрянцем солнца. Солнце
охвачено старческим холодом и спрятало лучи за каскадом бледных туч
Давно уже угасли короткие отблески дня.