Осень рано закончила все дела:
Промотала, проквасила, сорвала,
Честно сделала всё, что была должна,
А теперь, вот, мается.
А на дереве старом кленовый лист
Из последних жилок пластинкой вниз,
Как за скалы отвесные альпинист,
За кору цепляется.
Помнит лист, как живым и зелёным был,
Помнит ветер, грозу и костёрный дым,
Не забыл, совсем ничего не забыл,
Да и можно, разве.
Он звенел, он резвился, он не тужил,
Уважал закон, соблюдал режим,
Он считал, что нисколько не заслужил
Золотой заразы.
Время шепчет ему: "не упрямься, молю,
Там, за гранью, ты тоже увидишь зарю,
Ты умрёшь, но я тебя одарю,
Будет лучшая эра, новая!"
Лист подобен отчаянному бунтарю,
Он орёт в лицо самому октябрю:
" Я люблю ЭТУ жизнь, вот такую люблю,
Мне плевать, что она КЛЕНОВАЯ!"
кленовая смерть
© Copyright: Мария Моне, 2017
Свидетельство о публикации №117102611945
Свидетельство о публикации №117102611945
Рецензии