Уголки

Как старенький грибник, запутался в березах
Последний тёплый день. Устало сел в траву,
Склонился над пеньком, смахнул ладонью слезы,
Прилег и задремал, укутавшись в листву.

И кажется ему, что снова с бугорочка
Поглядывает вниз, где сонная река,
Что высохла земля, и распустились почки,
Что лето впереди, и осень далека.

А зеркало дорог светло и бесконечно,
И вверх устремлены шлагбаумы стволов,
И утро ждёт его, как трепет предвенечный,
И полдень, и закат, а после - ночи ров.

Ждёт суеверный страх ехидных отражений,
Стремление скрывать отчаянье в глазах,
Ведь как ни экономь, как ни лови мгновенья -
Кончается песок в невидимых часах.

Багряный переход зеленого в седое,
Крещендо изнутри от шепота на крик,
И все короче путь волнения к покою,
И вечность впереди, безмерная, как миг.

Все ближе, что идет с холодным постоянством,
Все громче глас небес в трепещущей тиши,
Поскрипывает дверь в бездонное пространство
Укромных уголков незапертой души.