Теперь каждый второй непрост,
Теперь редкий бывает не пуст.
Ныне души что тихий погост,
Кладбище немодных чувств.
Торжествует скупой нигилизм,
В молоке необсохшем у губ.
Каждый думает, что понял жизнь.
Редкий знает, что все еще глуп.
Мчится времени колесо,
Каждый хочет нажить да успеть.
Время-деньги на чашах весов,
А к старьевщику свалена честь.
Этот мир превратился в базар,
В склеп ненужных, невыгодных чувств.
Здесь друг другу не смотрят в глаза,
Оттого что внутри каждый пуст.
Кладбище немодных чувств
© Copyright: Илона Адель, 2017
Свидетельство о публикации №117102500868
Свидетельство о публикации №117102500868
Рецензии