Художник
Осень в ярких буйных красках пишет .
Мимо люди мчатся, поддаваясь суете,
Город пылью, гарью и бензином дышит.
А художник, как оплот спокойствия и света,
Продолжает, улыбаясь, рисовать.
«Нарисуйте мой портрет, молю об этом,
Что хотите, за него готова дать!
Нарисуйте же в глазах моих надежду!
И украсьте мне улыбкою лицо!
Нарисуйте меня ту, какой была я прежде,
Когда я не знала боль и хитрецов!
Уберите с глаз моих морщинки
И вот эту, что глубокая, со лба!
Замените радостью безудержной слезинки,
Нарисуйте ту меня, которая жива!"
Поднял взгляд художник. Улыбнулся снова.
Молча встав, с мольберта аккуратно холст убрал.
Протянул он кисть. И так и не сказав ни слова,
Лист, прижав к груди, немного сгорбившись...пропал...
Шумный город. Люди мчатся мимо.
Пыль, бензин. И суета сует.
Осень на исходе...запах мандаринов...
Ну а я старательно рисую свой портрет...
Свидетельство о публикации №117102500786