С пятницы на субботу приснился грустный дурак,
Сказал: "Без тебя я никто и звать-то меня никак,
Пришёл в чём родился. Прогонишь, - пойду на дно."
"Любовь есть болезнь души" изрек плешивый Платон.
Ты думал философ прав и жил-поживал как хотел.
Сегодня как шелковый и светишься в темноте.
Руки на ощупь мраморные...
лоб в паутине лет...
"Проснёшься с ангиной завтра. Ноябрь, а ты не одет."
Сон
© Copyright: Антонеска, 2017
Свидетельство о публикации №117102507697
Свидетельство о публикации №117102507697
Рецензии