Счастье

Как счастливы те, что не пишут стихов,
А просто живут, не мечтая о счастье,
Не ждут от сожителя ласковых слов
И знают, что прав только тот, кто у власти.

Как счастливы те, у кого нет детей,
А, значит нет слёз, нет горшков, нет заботы,
Не ждут, хоть каких, пусть недобрых, вестей,
Не знают, как шумно в избе по субботам.

Как счастлива я в своём аде земном:
Преследуют мысли, и дети, и внуки.
Шумит беспокойный любимый мой дом. 
В нём нет и не может быть места для скуки.

Я днями живу в бытовой кутерьме:
Дилеммы, проблемы, и сроки, и сроки…
А ночью душа предаётся мечте,
Не знаю зачем, но рождаются строки.

И всё, чего взгляд лишь коснулся слегка,
О чём и подумать-то я не успела,
Как рифма изящна, красива, легка,
И будто сама, чертит ручкой рука,
Сюжеты рождая на листике белом.

О чём я? О счастье прижаться щекой
К небритой щеке повзрослевшего сына,
Коснуться своею шершавой рукой
Внучонка, и чувства нахлынут лавиной.

И, сколько бы раз ни пришлось испытать
Мне встречу с ещё одной сердца крупицей,
Я счастлива тем, что и я, я – та мать,
Что счастью позволила длиться и длиться.

У каждого счастье, конечно, своё.
И надо ли мне этот эпос итожить?
Когда божий мир Вам поёт соловьём,
Способны Вы счастье другого умножить.